Я счастлив, что я не такой, как вы, что меня не ждет ваше семейно-машинно-рабочее счастье. То, что вы называете счастьем. Только то, что вам навязали. Но ведь никто не скажет, что когда все его компоненты собраны, когда уже все есть, не хватает только одного. Чего-то неуловимого, недосказанного. Легкого, как весенний ветер. Самого счастья. Но вы никогда не сознаетесь. Ведь все хорошо, все достигнуто. А если скажете - признаете, что жизнь прожита зря, что вы так жестоко ошибались. И ничего уже не изменить. Только горечь осталась. И именно она будет руководить вашими действиями, когда вы уверенной рукой толкнете и своих детей на ту же дорогу. Ведь они же еще слишком молоды, это только юношеский максимализм заставляет их сопротивляться. Ну, ничего, вырастешь - поймешь. Когда станешь таким же, как мы. Когда мозги заплесневеют, закостенеет тело. Когда уже не будет сил угнаться за своей мечтой. Тогда ты назовешь вечер с телевизором и любимым креслом «счастьем». И только сны останутся - сводящие с ума, немыслимые, невероятные. О том, что могло бы быть, но чего так и не было. И только злоба на весь мир при пробуждении за тот жестокий обман, в который вы поверили. И зависть к детям, своим собственным.